Como no recuperar a una ex en 8 días

Telón final, mutis por el foro. Ella se va, Marky te quedás en ese escalón donde le robaste tantos besos. Después de llorar un poco te acordás de todo lo que pasaron juntos, esos 7 meses de garche y salidas. Te levanta de esa lluvia finita las ganas de ir a la casa de Mati. Llegas con cara de “perdimos la final de la libertadores” y necesitás sacar las mochilas internas. Tu amigo, el que siempre estuvo y al que dejaste a veces de lado por cogerte a esa zorra que hoy te dejo, está ahí para vos. Unas birras, una pizza y horas de charla. Hasta ahí todo normal, tu imagen no es tan patética. Quizás llorás, quizás puteas, quizás juegan al Winnin. Tu imagen triste viene después.

Día 1, sábado: Te levantás con un sábado gris de fondo, algo resacoso. Estás todo el día mirando tele y comiendo. A la noche salís con Chacha, Cri, Mati y el Hijoderemilputas, que joden todo el tiempo para levantarte el ánimo. A vos te chupa todo un huevo y te volvés a tu casa a las 2 am, para estar dando vueltas en la cama hasta las 6 am, pensando:

“Qué hice mal? Sé que no me lavo los dientes cuando me levanto siguiendo el consejo de Moncho, pero no creí que fuera para tanto.”

“Tendría que haber ido al gimnasio, me dejé estar… mirá esta panza, ya me parezco a Verna, Chacha diría: Que pelotudo”

“Acabarle a los 2 minutos siempre no rinde…Verna me dijo que no era para tanto y que igual podía ser un ganador. Chacha diría: Que hijo de puta.”

Día 2, domingo: Te levantás a las 3 de la tarde, comés unos ravioles que sobraron con salsa y pan. Te pasas el almuerzo mirando el plato, con cara de “perdimos la final de la libertadores”. A la tarde mirás como relatan radialmente los partidos en la tele, y puteás al ver como se garcharon al cuervo de visitante con el relato del pelotudo de Pons y sus cantitos de 6 goles. A las 8 de la noche decidís acostarte, obvio que no hay fútbol de primera hoy. No te dormís hasta las 2 am, pensando en las mismas preguntas que la noche anterior, “por qué perdimos la final de la libertadores?

Días del 3 al 7 inclusive, de lunes a viernes: Te levantás el lunes, no desayunás ni te bañás. Vas al laburo con la menos cantidad de ganas posible. El día transcurre con cara de culo puesta por doquier. Tratás de darle lástima a tus compañeras que programan “si, estoy mal, no sé que hacer, es el amor de mi vida… no se por qué me dejó. Será porque juego al fútbol los jueves? Si hasta dejé de ir porque tenía que ir a la fiesta del hermano de la novia del primo de ella. Chacha diría: Que pelotudo.” La facu una mierda como siempre, pero con la misma táctica, tratar de dar lástima a todas las minitas que dan vueltas. Los días siguen así, todos iguales, el miércoles ya te echaste una paja pensando en una minita del laburo, todo un avance. El viernes llega y le decís que no a tus amigos, no estás de ánimo esta vez. Te alquilás “Un lugar llamado Nothing Hill” y llorás cuando ella le dice “solo soy una chica, parada enfrente de un chico, pidiendo que la ame.” Te dormís pensando en “jamás me va a pasar algo así, pero que buena que está Julia Roberts, sale pajota”.

Día 8, sábado otra vez: Te levantás tipo 10. Hacés unos mates, mirás partidos de la liga inglesa insultando otra vez al Bambino Pons. A la tarde te acordás de tu amiga a la que le querés dar desde que durmió con vos y se puso ese shortcito chiquito, dejándo afuera 3 cm de esa tanga calada. Te chupa un huevo tu ex y volvés a la normalidad, intentando garcharte a todo lo que se mueve y respira, todo lo que le pega el sol y da sombra, lo que tiene más de 36 grados de temperatura. Vivís el resto de tu vida pensando en “aguante el campeonato local”.

NdeR1: Cualquier parecido con la realidad está hecho a propósito.

NdeR2: Si, me sé esa parte de Nothing Hill.

- Javier Rodriguez, enviado especial a la vida golasera -